Provisoire IV
{Le serpent est dans l’homme, c’est l’intestin.
Il tente, trahit, et punit.
Victor Hugo, William Shakespeare}
Vouloir mourir, mourir plutôt que vivre
Cette Existence inutile, sans But,
Entre Appétit, Désir fou, morne Rut,
Et Tentation de l'Oubli qui rend ivre.
Aller là-bas ! dans les Marges du Livre
Où chante l'Ange accompagné du Luth,
Loin des Clameurs du Tempérament brut,
Loin de ce Ventre où s'enroule la Guivre.
J'étais Néant ! l'Humanité me nuit.
Au vain Soleil je préfère la Nuit ;
Demain ? Jamais ! Dormir sans Espérance !
Délivrez-moi, Seigneur Dieu de l'Ether,
D'un Corps soumis aux Marques de l'Enfer ;
La Mort ! La Mort ! Comme une Délivrance !